Odio el verano

Desde Orihuela, me envía R una foto. Las puertas de cristal de la antigua lonja, hoy auditorio, se abren con los versos del poeta nacido en esta tierra “Tristes armas si no son las palabras” -Me emociono, le digo.  No solo por los versos, sino porque pensó en mí al leerlos y captó la imagen para esta amiga que lo agradece. Las palabras de Miguel Hernández adquirieron especial protagonismo este año que acaba, en forma de versos, teatro, canciones o caligramas. Satisfecha me sentí tras saldar una parte de la deuda contraída con el poeta de Orihuela. Hubo otros libros, otras historias, otras novelas. Como lectora caótica, no tomo nota ni escribo al margen. A veces, hago una foto de una página que me interesa; subrayo en el libro electrónico; copio en el bloc de notas del móvil; escribo a lápiz o bolígrafo en una libreta que siempre pierdo. Del libro electrónico rescaté: “Esta guerra fue la consecuencia de las reacciones de unos neardentales con capacidades emocional...

Entre mis libros habita un viejo ejemplar de La Peste de Camus. Tal vez se esconda en alguna estantería demasiado alta para mí, tras otra fila de libros. Se trata de un libro de bolsillo de la editorial Gallimard, forrado de plástico transparente. Como no es un libro de pasta dura y cuidada encuadernación, carece del derecho de ocupar un lugar de honor en la estantería del salón. Pero hubo un tiempo en que ese libro en francés formó parte de mis escasos tesoros. Una tarde que olía a castañas asadas caminé en peregrinación por la calle Don Remondo, hasta la librería Montparnasse, lugar que yo veneraba como un santuario del saber y la literatura. Allí adquirí Les Justes, Madame Bovary, L’étranger o La Peste , volúmenes que Doña Esther, nuestra profesora de francés, nos obligaba a leer para sus clases mortecinas. Desde entonces, me persigue la sombra de Joseph Grand, el hombre sencillo, que cumple con su obligación de ciudadano sin perseguir la heroicidad.   Empeñado en...